domingo, 29 de septiembre de 2019

llenos de

vi
vi
vi

rosas partiendo el aire a color sobre el viento
la victoria de una literatura coyuntural entre
imágenes del tiempo y sonidos y lugares comunes
el festejo prematuro del éxito
viviví fusión de toda la poesía en una
malaria de todas las palabras incendio de rosas
que parten el aire en cenizas sobre él

viento
viento viento

quid de la mentira
el modo llano asertivo
deleznable
taller de ellos que saben y vos no

escribir sobre el Tiempo
no escribir sobre el Silencio
no escribir sobre Poesía
y no
escribir




siga

igual podemos morir
solemnemente
gerundiando
sisisí cualquier noche en los anotadores
llenos de

miércoles, 11 de septiembre de 2019

existir

freno:

en las rayas que hacen cuadrículas en mi mano
después el reflejo de la pantalla que las iluminan

en general también me frena
tratar de convencer de que existo

no son horas
y porque no es sano

si bien la posición artística consistente a tomar
es no hablarte en segunda
y quizás elegir una métrica más amable
crudo
quisiera decir:

me gusta y no. la expectativa de dos puntos que indican que se va a dar una respuesta a algo no del todo formulado. me gustaría ver series con vos. que todos los lugares para escribirte permitieran la cantidad justa de empalago. o sea. te extraño mil años después de lo que es Normal.
o sea. mi mano es una cuadrícula apoyada en un ratón electrónico que clickea en todas las canciones que me pasaste. y si el dulce no alcanza tengo para decir gracias por haber sido mi Amiga:

me frena la política insistente
la incapacidad de afrontar un compromiso
responsable

el cuarto oscuro empieza a iluminarse
y ninguna mañana es para mí
pienso en todas las capas de pintura que tiene mi cuarto

¿cuántas me perdí?

la desproporcionada necesidad que tengo de reencontrarte en comparación. las veces que me buscaste .cuando nos alejábamos Yo ya no existía. diría muy desproporcionada. fuera la segunda.
agrio

atrapo las moléculas que quedan
del aire sin

lugar común y oxígeno:

el amor romántico no existe Más
porque yo existo