jueves, 30 de marzo de 2017

Vueltas y vueltas

Veo arriba, busco algo, busco
un rato sin luz y luz
de tiempos muertos. Sé
no hay estrellas donde ahora
no reconozco ninguna constelación
ni a mí, pienso, que soy tierra suelta
que escapó y da vueltas y vueltas en
una masa aglomerada, caótica ante
ojos de años luz. Busco un rato sin
ruidos, busco una casualidad que
sea paz y gane en el silencio y
despierte nuestra mejor versión
y a mí, pienso, que soy letras dando
vueltas y vueltas mucho después de
que se apague mi velador.

lunes, 27 de marzo de 2017

En el medio esto

Un desierto ajeno
me abraza impaciente
me abraza insomne
y piensa por mí:
los otros no saben
que el otro es trampa.

En el medio
una poesía lánguida
interrumpe
intenta colorear
agujeros de tiempo.

Los sueños duran
poco y no sé
si recién empiezan
o están por terminar
si nos conocemos
o somos lo mismo.

miércoles, 22 de marzo de 2017

El tesoro de la rutina

Apago la alarma al tercer intento, quiero
y no quiero forzar un ronquido que me aleje
del día.
Corro una mañana a todas las mañanas y el
frío nuevo entra en mis zapatos como la
capa fina del rocío, que dejó la noche sobre
las veredas.
Busco una sonrisa en el colectivo, busco
una respuesta a la humedad, al abrigo
excesivo.
Los mismos chistes, las mismas camisas
la oficina toma vida y habla
estás creciendo, dice, estás
más gordo, y se calla y mira
ofendida.
Camino lento, el hambre crece, crece
como lo oscuro y denso de mis
calles lentas, de mis calles últimas
y pienso dónde se esconde el
rocío y dónde y qué
estarás haciendo.
Quiero y no quiero contar qué
pasó hasta llegar a las
preguntas que me desvelan:
¿hay tesoro en la rutina, hay
tesoro en alguna alarma que
no se pueda apagar?

lunes, 20 de marzo de 2017

Vil sed

Salgo por la boca
en un cuerpo extraño
lo que era mío
es sed
y no más que sed

es verdad soy vil
mato los gestos
del árbol gris
caigo a su sombra
y descanso, vil

pedís que no
no me vaya
que sea hombre

soy un deja bu vil
hojas que caen
todas las estaciones
nacen para morir
soy ese recuerdo vil
soy la rama vil
el nervio vil
la tempestad
soy un líquido
un cariño amorfo
un tiro prófugo
sábanas con sed.

Hojas mueren
de la vil sed
que es ser hombre.

martes, 7 de marzo de 2017

Vacíos

Si tratamos de escuchar
el ruido húmedo y epifánico
si tratamos de tocar el aire
que envuelve la nada entre

si tratamos de llenar palabras
con letras falsas
si tratamos de oír lo que siente
otro tratando de escuchar los

si tratamos de dejar vivir
sin enjuiciar todo
si tratamos de vivir
con la certeza de que


miércoles, 1 de marzo de 2017

Sin despedida

Perforé sueños viento
cerré la puerta y
crecí vertical el túnel
antes y después de
dejar caer hacia arriba
el cuerpo de los dos.

Somos alas mariposa
colores que estallan
antes y después de
soltarnos las manos
caés azul, vuelo gris
sin despedida.