lunes, 19 de mayo de 2014

Manos torpes

Nada más.

Guerra fría de creer
dos bandos
somos
y somos uno más,
nada más.

Cero o uno
y el que lee
soldados del que escribe
ausente y borracho.

Una miga en un charco de whisky
la separo con el dedo
y doy sorbos a la mesa
pienso que todo
todo puede salir bien.

Nada más.

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