viernes, 30 de diciembre de 2016

Años

Años se van
en bucle indiferente
de cuatro estaciones

un zonda anciano lleva
hijos de nieve
leve y lejos, suspiro

años quedan
en bucle obsesivo
de verdades parciales

un viento huérfano llega
carraspeo de cierne
leve y cerca, respiro.



cuando la soledad
se busca, se encuentra.

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