Años se van
en bucle indiferente
de cuatro estaciones
un zonda anciano lleva
hijos de nieve
leve y lejos, suspiro
años quedan
en bucle obsesivo
de verdades parciales
un viento huérfano llega
carraspeo de cierne
leve y cerca, respiro.
cuando la soledad
se busca, se encuentra.
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